En busca del cerdito perdido
Si un niño roto nace varias veces, a medida que suma cicatrices y se vuelve a levantar, yo creo que cerca de la ciudad de San Juan, en alguna chacra por la que nunca volví a preguntar, se abrió un huevo de princesa del que salí llorando como en la primera parición.
Así, en aquella vacación rural sanjuanina, apenas acompañado de mis hermanos mayores y a la espera de que alguien anunciara la llegada de mi madre, yo reemplacé el ser más amado por un cerdito. Apenas me despertaba, iba a pasar revista a los depósitos de alimentos, para darle de comer de la mano . Mientras escribo, vuelvo a sentir el hocico húmedo, el calor de ese cuerpo que era cuerpo como de hembra.
En la pubertad, los chongos que encendían mis alarmas eran los de las vacaciones de verano y usaban sunga, posando de pie en las playas de Villa Gesell. El deseo tenía ya una palabra clave: bulto. Bulto oculto. Esos son putos, o esos son mersas, era el dictum paterno. Si el pene desenfundado me hacía entornar los ojos para no quemarlos de pasión, el velado se me ofrecía como una promesa que debía quedar en promesa.
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